27 gennaio, giorno della memoria
Author: Gabriela Zucchini |
Un libro per ricordare, un libro da ricordare:
I giorni della mia giovinezza, di Ana Novac, Mondadori (Supertrend), 1994
Tanti sono gli eventi e le iniziative in programma, nelle scuole e in biblioteca, nei teatri e nei cinema, in occasione del giorno della memoria. Anche noi ci inseriamo in questo contesto con la nostra proposta, e dato che parliamo in primo luogo di libri, vogliamo ricordare attraverso un libro in particolare, un libro per ricordare ma, nello stesso tempo, un libro da ricordare perché oramai introvabile, se non sugli scaffali di qualche biblioteca per ragazzi che ha avuto l’attenzione di acquistarlo quindici anni fa quando fu per la prima volta pubblicato in Italia.
Ma I giorni della mia giovinezza non è un libro di cui ci si può dimenticare. È il diario di Ana Novac, una ragazzina quattordicenne, nata nel Nord della Transilvania ungherese da una famiglia di origini ebraiche, arrestata e deportata nella primavera del 1944 in seguito all’occupazione nazista del suo paese.
È un libro che vorremmo ritrovare, in biblioteca o in libreria, accanto al più famoso Diario di Anne Frank, sua coetanea e contemporanea, o di fianco alle testimonianze ormai classiche sulla Shoah di Primo Levi o di Etty Illesum.
Per quali ragioni?
Perché questo libro, che inizia proprio nel punto in cui finisce il ben più famoso Diario di Anne Frank - cioè alle soglie dell’inferno, dentro il Lager - sembra che sia l’unico diario arrivato fino a noi scritto proprio durante il periodo di detenzione ad Auschwitz e negli altri campi attraverso cui passò la giovane protagonista, diventata in seguito una famosa scrittrice e commediografa. E mentre vediamo Anne Frank abbandonare, al momento dell’arresto, il suo prezioso diario, grazie al quale aveva resistito ai lunghi 25 mesi di segregazione nell’Alloggio segreto, prima di entrare nell’inferno dei campi di concentramento, in quello stesso inferno, dietro il filo spinato, troviamo Ana Novac decisa a resistere, ostinatamente aggrappata ad un mozzicone di matita e ad un frammento di carta:
Come potevo scrivere in condizioni in cui vivere, o semplicemente respirare, era un perpetuo miracolo? È la storia stessa del diario: un mozzicone di matita trovato nella sabbia, la carta da mimetizzazione (grigia, per fortuna)… «Il lavoro rende liberi», «La pulizia è salute», e altri manifesti che staccavo dai muri e che ritagliavo per farne “foglietti”… Gli zoccoli di legno, l’unica cosa che ci restituivano dopo le disinfestazioni, mi servirono per nascondervi i miei fogli. Quando se ne accumularono troppi, li imparai a memoria, riassumendo in poche parole tutti i capitoli che poi, arrivando in un altro camp, ricostruivo e ricopiavo. Tutto questo a rischio di farmi pescare e liquidare. Ma il fatto di lavorare in qualche modo contro i Fritz, per me era una tentazione troppo grossa. Certo, avevo paura per la mia vita, ma ancora di più per le mie annotazioni. (pp. 3_4)
Un libro che colpisce per la profondità e la maturità delle riflessioni, per la grande cura stilistica con cui fu scritto, per la potenza e la forza della narrazione. E i pregi letterari sono ancora più significativi perché, come osserva Ana Novac nella sua introduzione, scrivere crepando di fame è ben diverso che farlo in casa propria, in un letto o in classe, sotto il banco, dopo una buona colazione. (p. 4)
Ancora, non possiamo dimenticare queste pagine perché rappresentano un documento originale che contribuisce a chiarire la parte più oscura della vicenda della deportazione, e cioè come si viveva nel campo, giorno per giorno, ora per ora; come alcuni sono riusciti a sopravvivere, come, in cenci, prive di tutto, queste ombre umane hanno saputo conservare l’allegria, l’aggressività, il sarcasmo di un tempo. (pp. 4-5)
Così, in ogni campo in cui si ritrovò deportata, Ana cercò sempre di conquistarsi, nella baracca a lei assegnata, il posto sulla brandina più alta, per poter scrivere indisturbata, approfittando degli ultimi barlumi di luce che filtrava dal soffitto. Aiutata in questa follia dalla compagna Sophie, spinta dall’irresistibile bisogno di mettere per iscritto quello che pensava, vedeva, toccava, Ana registrò giorno per giorno gli orrori del campo, la disumanizzazione, i sofferti tentativi di sfuggire alla morte, la fame e il freddo, la violenza e la sofferenza quotidiana. Senza mai rinunciare all’ironia, sia per resistere alle atrocità dell’ambiente attorno a lei, sia per mantenere il distacco necessario a sopravvivere.
Alla fine, non possiamo dimenticare queste pagine perché per Ana, come per molti altri ragazzini che iniziarono a scrivere durante la guerra, il suo diario rappresentò una forma, la più strenua, di resistenza all’orrore del Lager:
Forse – scrive Ana – devo la mia sopravvivenza al mio diario, che mi lasciava appena il tempo di pensare alla fame, a mia madre…
Diciamo piuttosto che la mia fame di scrivere era più forte di ogni altra fame, di ogni altra paura, più forte dei pidocchi, della diarrea. Più forte del Terzo Reich. (p. 5)
Ana osservava, pensava, scriveva, esisteva. Il suo desiderio di scrivere è riuscito a sconfiggere il Lager, e a consegnarci una testimonianza unica.
Un libro, questo, che solo in senso riduttivo può essere considerato per ragazzi, e che merita l’attenzione di tutti i lettori che vogliono conoscere come si viveva, si moriva, si sopravviveva nei campi di sterminio nazisti.
Non permettiamo che questo libro sia dimenticato.
Cerchiamolo in biblioteca e leggiamolo con tutta l’attenzione, l’emozione e il rispetto che merita.
In attesa che qualche editore si decida a ristamparlo e a collocarlo finalmente tra le testimonianze irrinunciabili della Shoah.
Un libro da ricordare, e per ricordare.
Voi potete continuare, aggiungendo i vostri libri. Per ricordare non solo nel giorno della memoria, ma anche in tutti gli altri giorni dell’anno.
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|79.9.42.xxx |2010-01-27 18:06:59 MartyUna storia vera, quella di Elli Friedman, nata in Cecoslovacchia e deportata ad Auschwitz nel 1944, a soli quattordici anni, con la madre e il fratello.
Un altro libro fuori catalogo.
Non dimentichiamolo.
Dalle otto di questa mattina, martedì ventotto del mese di marzo dell’anno millenovecentoquarantaquattro di Nostro Signore Gesù Cristo, tutti gli ebrei devono portare una stella gialla sul lato sinistro del petto. La stella deve essere fatta di tessuto giallo canarino, con sei punte uguali, e deve avere otto centimetri di diametro. Ogni ebreo – uomo, donna o bambino – che verrà sorpreso per la strada senza la stella verrà arrestato!
Parimenti, una stella a sei punte color giallo canarino di un metro di diametro deve essere dipinta sulla facciata di ogni casa ebrea, alla sinistra dell’entrata principale. […] Mi rifiuto di uscire di casa. Non mi farò vedere in giro con quell’orribile, orribile cosa! Potrei morire se uno dei miei compagni di classe dovesse vedermi. […]
Giovedì mattina il banditore ha annunciato che “è proibito agli ebrei, pena l’arresto immediato, intrattenere rapporti con qualsivoglia cristiano. Agli ebrei è vietato, pena l’arresto immediato, salutare, ricambiare il saluto, parlare, corrispondere, spedire o ricevere oggetti, e dunque intrattenere qualsiasi scambio con cristiani. Ai cristiani è ingiunto di fare lo stesso. Agli ebrei è vietato, pena l’arresto immediato, entrare nei luoghi pubblici: teatri, cinema, ristoranti, caffè, scuole, parchi, uffici postali, municipi e biblioteche. Ai cristiani è ingiunto di riferire di ogni ebreo visto entrare nei luoghi sunnominati”.
Di fatto siamo agli arresti domiciliari. Tremo all’idea di incontrare i vicini lungo la strada. Cammino rigida, distogliendo lo sguardo da ogni viso per paura di violare la legge. Se mi dimenticassi e dicessi “ciao”? O rispondessi al “ciao” di un amico? E se… non ce ne dimenticassimo? Cosa succederebbe allora? Ci passeremmo accanto come estranei? Ma non è possibile.
Lo è, invece. I nostri vicini e i nostri amici ci passano vicino come fossimo sconosciuti, irriconoscibili, invisibili. L’imbarazzo che avevo tanto temuto non si è mai verificato. I nostri amici cristiani e i vicini sembrano non aver alcun problema nell’osservare le restrizioni. Il mio senso di isolamento è opprimente.
Mio Dio, siamo stati ridotti a fantasmi senza vita?
da Ho vissuto mille anni, di Livia Bitton-Jackson, Fabbri, 2001, pp. 33-34, 40-41
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|87.21.41.xxx |2010-01-29 16:13:55 StargirlIl ragazzo si chinò e mi guardò in faccia. — Sei un ebreo?
— Non lo so.
Mi tirò un calcio a un piede. — Come fai a non saperlo? O sei ebreo, o non lo sei.
Scrollai le spalle.
— Ve l'ho detto che è stupido — disse il ragazzo che non rideva.
(...)
— Uno stupido ebreo.
— Uno stupido ebreo puzzolente.
— Un piccolo stupido ebreo puzzolente.
(...)
— Cos'è un ebreo? — chiesi.
— Rispondete al nanerottolo — disse qualcuno. — Spiegategli cos'è un ebreo.
Il ragazzo che non rideva tirò un calcio alla paglia, lanciandola vesro un ragazzo che ancora non aveva aperto bocca. Aveva un braccio solo. — Quello è un ebreo. — Si punto il dito sul petto. — Io sono un ebreo. — Indicò gli altri. — Lui è un ebreo. E lui. E lui. — Indicò il cavallo. — E anche quello. — Si mise in ginocchio e frugò tra la paglia intorno alla cacca del cavallo. Trovò qualcosa e lo sollevò. Era un piccolo insetto marrone. — Questo è un ebreo. Guarda. Guarda! — Il suo impeto mi fece trasalire. — Un ebreo è uan bestia. Un insetto. Meno di un insetto. — Gettò l'insetto nella cacca. — Quella è un ebreo.
Gli altri risero e batterono le mani.
— Giusto! Porprio così!
— Sono uan cacca di cavallo!
— Sono una cacca d'oca!
Un ragazzo mi puntò contro il dito. — Sicuro che è un ebreo. Guardatelo. Ebreo da capo a piedi.
— Eccome. C'è dentro fino al collo.
(...) — Ci siamo dentro tutti — disse qualcun altro. — Ci siamo dentro tutti quanti.
– Parlate per voi — disse il ragazzo che non rideva. Mi si fermò davanti e tese una mano a toccare la pietra gialla che portavo appesa al collo con uno spago.
(...) — È uno zingaro.
Esclamazioni stupite. Gli altri allungarono il collo per guardarmi meglio, senza smettere di mangiare e fumare.
— Come lo sai?
— Guardategli gli occhi. Come sono scuri. E la pelle. E questa. — Toccò di nuovo la pietra gialla.
— Uno zingaro, eh? — disse lo sputafumo.
La parola aveva un suono familiare. La'vevo già sentita attorno a me, in uan stanza, accanto a un carro.
Annuii.
— Buttiamolo fuori- — disse il mangiasalciccia. — Non li vogliamo gli ziangari. Sono sporchi.
Lo sputafumo scoppiò a ridere. — Senti chi parla.
Il ragazzo senza un braccio parlò per la rpima volta. — Dopo gli ebrei, sono gli zingari quelli che odiano di più.
— È diverso — disse un altro. — Non tutti odiano gli zingari, ma tutti odiano noi. Nessun altro è odiato quanto noi. Ci odiano perfino a Washington America.
da Misha Corre, di Jerry Spinelli, Mondadori 2004, pp. 10_12
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|87.21.41.xxx |2010-02-01 12:40:23 ErosMemoria. La Shoah, ma non solo.
Di colpo avvertii la gravità dei nostri problemi con i turchi. Avevo sempre saputo che non ci erano amici, anche se con alcuni andavamo d'accordo, ma ora sermbravano addirittura nostri nemici. Noi eravamo cristiani e loro mussulmani, ma non era solo questo a separarci; eravamo anche diversi per lingua, razza e usanze. Abitavamo sulla stessa terra, ma la terra, mi dissero, aveva un padrone, e il padrone di quella che chiamavamo "casa" era la Turchia.
In passato la nonna aveva accennato alla possibilità di scontri fra armeni e turchi, ma ora se ne parlava apertamente in tutto il nostro quartiere. Mi spiegarono che non molto tempo prima, nel 1895, i turchi avevano massacrato centinaia di migliaia di armeni, e la cosa si era ripetuta ad Adana nel 1909, quando avevo solo due anni. Ora correva voce che ci sarebbero state altre stragi. Non ero sicura di cosa significasse, ma la preoccupazione degli adulti mi contagiò...
(...) Stavamo per essere deportati... e ormai sapevo che cosa significava. Ci diedero pochi giorni per raccogliere i nostri averi. Nessuno sapeva dove saremmo stati mandati. La gente regalava le proprie cose, parlava con voce malferma, scoppiava in singhiozzi. Non ricordo l'ultima predica ascoltata in chiesa; solo il dolore insopprimibile nella voce del sacerdote.
Dapprima volevo fare domande, ma l'orrore me lo impedì. Mi costrinsi a credere che sarebbe andato tutto bene. Pregavo fra me e cercavo di ragionare. Perché i turchi ci facevano una cosa simile? Perché ci cacciavano dalle nostre case?
da Lontano da casa, di David Kherdian, Mondadori 1997, pp. 22_23
(fuori catalogo, reperibile solo in biblioteca)
Qualche notizia sul genocidio degli armeni:
http://it.wikipedia.org/wiki/Genocidio_armeno
- Lei ha preso Noè a modello?
- Sì. Colleziono come lui. [...] In questo momento sto facendo due collezioni: la collezione zingara e la collezione ebraica. Tutte cose che Hitler vuole annientare. Ogni sera mi ritiro qui per meditare sui testi ebraici. E durante il giorno, nel mio ufficio, imparo l’ebraico. Se il duluvio continua, se nell’universo non resta più un solo ebreo che parli l’ebraico, io te lo potrò insegnare. E tu lo potrai trasmettere.
- Così sarà come se lei fosse Noè e io suo figlio!
da Il bambino di Noè, di Eric-Emmanuel Schmitt, Rizzoli 2004